Luto por un torero

Que esto no es coña. Que esto no es de mentira, ni tiene trampa. Que los toros, milagros de la cirugía aparte, siguen matando. Que los toros siguen abriendo las carnes, las venas, destrozando corazones. Que aquí no hay trampa ni cartón.

Que los toros llevan la muerte escrita aunque los toreros les miren de frente a los ojos, porque sólo así conocen el camino a la gloria, ese querer ser, ese veneno que a veces cuesta la misma vida, porque es la misma vida lo que ofrece todo aquel que se pone delante. Y así, mirando a la muerte de frente, moría ayer en Méjico Luis Miguel Farfán, veinticuatro años en canal, tanta vida.

Que esto no es coña. Que un tío, un niño apenas, de 24 años ayer entregó sus máximos galones, su propia vida, a la gloria de los toreros eternos. Aquí muchos ni lo conocíamos. Esto es así de duro y de pedregoso. Esta es la sombra, la cruz. Esto es lo que te hace clavar las zapatillas en la arena de la vida. Una plaza de mala muerte, pocos medios, la tragedia sobrevolando, la muerte que siempre espera el momento sin anunciarse, tan en silencio, dos pitones, un tacabazo y el precipicio.

Se llamaba Luis Miguel Farfán. Veinticuatro años. Yo no sabía quién era, pero tengo el alma encogida pensando en ese pecho reventando, en ese boquete por donde escapaba la vida, en esa sangre empapando la arena y la sábana, nublando los sueños, apagando para siempre la sonrisa, la caricia, el futuro; en ese dolor que brota de las entrañas de una madre, en esos trajes seda y oro que ya nunca pasearán por el redondel de los sueños.

Se llamaba Luis Miguel Farfán. Gloria a los toreros eternos.


(Este blog hoy guarda luto por un torero. La ilustración se la he cogido a mi amigo Milinko)

Fandiño mira a la vida

Salió por los aires de la puerta grande de Madrid, en volandas, sobre sus sueños. Salió por los aires, encunado, al matar al quinto a cuerpo limpio, ofreciendo todo lo que tenía, la misma vida, resecando las gargantas, apretando los corazones, disparando la adrenalina.

Hoy, cuando todos hablan, debería callar quien tantas veces ha cantado que Iván Fandiño tiene pasta de torero fiero, vertical y con redaños. León Fandiño. Un torero que apostó por la guerra en vez de la paz y que ayer se ofreció entero porque no quería salir a pie una vez más pisando la arena venteña, él que tantas veces ha acariciado con la yema de los dedos la textura del cielo, ese cielo que sólo tocan los toreros cuando Madrid los encumbra y los alza sobre sus hombros.

Tarde épica de toros encastados y torero de casta, de embestidas y gestos, de desprenderse hasta de la propia vida en pos del sueño, del milagro, de la gloria. Sí o sí.

De todas las fotos, de ayer, del héroe sin muleta, de los naturales profundos y los derechazos mandones, de la fuerza que emana por los poros del de Orduña, ese rayo que no cesa; de su ambición, de su querer ser, de su reivindicarse constante, me quedo con esta imagen de Juan Pelegrín. El ladrillo rojo a la espalda, en cielo por techo, el gentío aún encendido, conmocionado. Iván de Orduña tocando lo azul.

Fandiño, a hombros por la puerta grande de Madrid, sonríe a una niña después de mirar a los ojos a la muerte sin pensárselo. La niña toca con su manita al héroe de carne y hueso, un pedacito de historia del toreo en Madrid.

Fandiño, el hombre, se aferra a la vida vestida de azul, admiración y ternura, el futuro. Fandiño mira a la vida y sonríe.

Fandiño, al otro lado del espejo

Aguantarse a sí mismo ante el espejo. Un león contra un león cada mañana, recién levantado, antes de que el agua pasee por los poros de la piel y la purifique del sueño. Mirarse así, desnudo, tan torero sin oro ni seda ni espada. Mírame. Estoy soy, esto quiero ser. Por cojones o por razones. O tú o yo. O los dos. Nunca ninguno.

Aguantarse así, a dolor vivo, sostenerse la primera mirada del día como si no hubiese más tiempo, como si no quedase calendario que quemar, ni campo, ni albero. Mirarse, reconocerse. El mejor amigo, el peor enemigo. Y ahí, detrás del espejo, tú o yo, peleando cada día como si fuera el primero, como si fuera el último, como si no hubiese ninguno más y aquí se dirimiese la cara y la cruz, crecer  y seguir creciendo y cortar a mordiscos un pedazo de gloria. Sin amigos ni colegas, con los muslos por delante, con esta carne fibrada que encuentra otra carne fibrada al otro lado del espejo, con el gesto orgulloso de quien no se doblega persiguiendo un sueño con los ojos bien abiertos.

Lidiar cada día con uno mismo, contra uno mismo, a cara de perro: esto soy, esto quiero ser, estoy voy a ser. Aquí, en la cicatriz, me reconozco. Aquí te ofrezco la paz y la guerra, aquí la vida, nunca la muerte. Acaso.

Y ser y estar. Saberse. Cerrar los ojos y reconocerse en el espejo, el toro más bravo, la embestida de uno mismo, contra uno mismo, el hierro más duro. Peleando contra una manada en el estómago. Un león contra un león. O tú o yo. O yo. Nunca ninguno. Y los demonios del toreo rondando en la cabeza, y las ganas, y la ambición, y echar el pie cada mañana sin mirar atrás, sólo al frente, a solas con uno mismo, sosteniendo la mirada de ese otro que dice que soy yo, que dice que es torero y lo rubrica tarde tras tarde, sí o sí, en el espejo redondo de la arena.

La piel húmeda, la barba recién rasurada. La camisa deslumbrante en blancura, el corbatín en su sitio. El pecho disparando adrenalina, el reloj en puntas rondando la hora y una última mirada, ahí te dejo, y echar el pie cada tarde sin volver la vista atrás mientras el otro te sigue los pasos y desaparece, esperando asomarse puntual en el regreso, aguantándote a ti mismo, un león contra un león.

Iván Fandiño al otro lado del espejo.




(La imagen es de Oksana Shapiro)

Más de lo mismo

De cuanto en cuando regreso a twitter a matar el mono de toros y de campo, de verano y plazas, de caricias de seda y faenas esculpidas en el albero. En busca del instante mágico, del recuerdo, de la afición, de la pasión, del veneno que nos sacude a todos los que amamos el mundo del toro.

De cuando en cuando pienso que existe un punto de encuentro, que todos somos conscientes del momento que vivimos, que en algún punto se impondrá la cordura y miraremos al futuro tirando del mismo carro.

Pero no. De cuando en cuando me asomo a la plaza imaginaria del mundo y veo más de lo mismo. Los mismos que nos echan de las plazas nos echan del twittendido o hacen de la pereza la consigna para no volver. Desahogados que le enseñan a las figuras cómo tienen que torear; talibanes que no conciben la fiesta más allá de sus gustos; faltones que piensan que sabe más aquel que más insulta; catedráticos de sillón que le dictan a los ganaderos cómo criar los toros en el campo. Comemeriendas que para ensalzar a unos pisotean a los otros. Envidiosos que si pueden te aplastan la cabeza porque eres más rubia o naciste más alto. Terroristas del android y de la tecla que vomitan sobre el vecino y sobre todo perro pichichi y se quedan tan anchos. Salvadores de la fiesta. Olé tus cojones.

A los figuras, porque son tramposos; a los modestos, porque son una mierda. A los anónimos, porque son cobardes; a los que dan nombre y apellido, porque son fantasmas y sólo quieren figurar. A los periodistas que viven de esto, porque son pelotas y no tienen ni puta idea; a los que medioviven engañados y no cobran, que son tuneleros; a los que están en la calle por cantar las verdades del barquero, que les mantienen a escondidas los de arriba; a los que no piensan como ellos, ignorantes y babosos. Tirios y troyanos zarandeando una nave que se hunde en una tempestad de largo recorrido sin que desde dentro del barco nadie haga nada por enderezar el timón.

Así nos va. Poniéndole puertas al aire. Acotando, tirando piedras contra nosotros mismos. Dándonos de leches por el minuto de gloria: yo sé más que tú. Como si no hubiera sitio para todos. A mí me caben los cárdenos y los coloraos; los que se fajan y los que se adornan; los de arriba y los de abajo; el norte y el sur; los silencios y los olés; el toro de Pamplona y mis añoradas tardes en El Puerto; mayo y Madrid, septiembre en La Glorieta. Admiro a los que paran el tiempo dibujando carteles y a los que me cortan la respiración con los cojones por delante. Artistas y gladiadores. Toreros todos. Escucho a los de la izquierda y a los de la derecha, a los que estaban y a los que van llegando. Respeto a todos los que se ponen delante, porque ellos son los que se juegan los muslos ahí abajo mientras los demás dictamos cátedra con el culo caliente en el tendido y el gintonic entre toro y toro. Sí, que soy de gintonic. De siempre. Mea culpa.

El debate es bueno, la crítica es buena y cada cual puede opinar y debe hacerlo, que para eso nacimos libres. Pero el debate no es la guerra, no es el "quítate tú para ponerme yo", ni la falta de respeto continua para defender lo que por encima de todo debiera ser un interés común, con independencia de los criterios de cada uno. Estamos en el mismo barco, o así lo entiendo.

Pero así nos va. Más de lo mismo. Matándonos de puertas adentro para que cuando entren en nuestro castillo redondo no quede vivo ni el Tato. Ya nos bastamos nosotros. Poniendo bombas bajo el tejado que nos acoge a todos, haciéndole más fácil el camino a quienes quieren terminar con una cultura milenaria y una pasión que, quiero pensar, debería unirnos, aunque cada uno la entendamos según nuestras sensibilidades. Por eso es arte, por eso es intangible y eterno.

De cuando en cuando me asomo y sólo veo, sólo leo más de lo mismo. Y me dan ganas de no volver más. Y mucha pena, porque pienso que nadie va a parar nunca esto, que estamos condenados a vivir a uno u otro lado de la frontera, la que separa a los salvadores de los apátridas. Y me siento en tierra de nadie, porque yo sólo quiero ser aficionada, porque sólo quiero mirar al futuro y mostrarle el camino a los que vengan y que cada uno crezca en la dirección que quiera, pero sumando.

Lo jodido del caso es que hoy todos vamos a estar de acuerdo porque pensaremos que estas letras van por el vecino. Por el que no tiene ni puta idea. Más de lo mismo. Más de lo mismo.

Así nos va. A hostia pelada. Tan mirándonos el ombligo que no necesitamos enemigos que vengan a cargarse esto. Ni figuras, ni empresas, ni prensa, ni antis, ni dios que los fundó. Ánimo, que vamos bien.



(La foto, de Las Ventas, es de cuadernosdeicaria)

Un imbécil prohíbe la foto de un torero

En la vida se puede ser imbécil, muy imbécil, redomadamente imbécil y ya después, más allá del imbécil supino, el imbécil con eme antes de be, se puede ser alcalde de Barcelona.

Alcalde de Barcelona, sí, ese cateto fascistoide que ha prohibido la colocación de la cartelería de la exposición de los prestigiosos premios de fotografía World Press Photo porque tienen la foto de un torero. Esa es su libertad; ese el odio que le tienen a todo lo que represente cultura y tradición de los demás, de la tierra que pisan, por mucho que disfrazasen sus ínfulas nacionalistas de un animalismo suciamente utilizado con tintes políticos.

Yo, señor mío, le explicaría quién ese es torero que se ajusta la montera con un parche negro y el rictus aún desordenado en la boca, mirando al frente con un solo ojo, desafiando al futuro con tiritas en los dedos. Le diría que los laureles bordados en su traje verde son el símbolo del héroe. Que este torero es lo más próximo a un héroe del siglo XXI.

Le explicaría que mientras él se ajusta la montera yo me quito el sombrero por su ejemplo, su lucha, su fuerza de voluntad, su querer ser. Por la arrolladora personalidad que fascinó a un artista, Daniel Ochoa de Olza, que decidió seguirle con su objetivo por toda España. Un fotógrafo al que el imbécil del alcalde de Barcelona prohibe mostrar su obra, cercenando una vez más la libertad que nos asiste a todos los españoles.

No sé hasta cuándo, no sé hasta dónde el resto del país va a aguantar con el silencio de los corderos las impertinencias, los atropellos, las gilipolleces, las imbecilidades. El alcalde de Barcelona prohíbe la foto de un torero en unas calles más estrechas, menos libres, menos de todos. Fascismo.

Lo que nunca entenderá ese imbécil es que jamás podrá llegarle a la suela de los pies a ese hombre, a ese torero que se ajusta la montera revestido de los laureles del héroe. Por dignidad, por la emoción que aún me embarga cuando te recuerdo así, Juan José Padilla, verde esperanza, verde laurel, resucitando de entre los muertos en Olivenza, regresando a la luz del ruedo, al vértigo del toro, con un ojo cerrado para siempre y el corazón ensanchado de vida.

En las calles de mi alma tienes siempre tu casa.



(Y como a mi los imbéciles me la pelan, dicho en cristiano, cuelgo aquí la foto prohibida. La foto de un torero, el retrato maestro de Daniel Ochoa de Olza)

A esta hora, ya sin horas

(A Paquirri, en el 29 aniversario de su gloria)

Era sobre esta hora, minuto arriba minuto abajo. Sabíamos que la muerte ronda las plazas, que cualquier día puede devenir en tragedia. Que esto no tiene trampa, ni cartón. Pero no podía ser. A él no. Tan tiarrón, tan poderoso. Tan torero. Tan tranquilo en mitad del caos como un Cristo Yacente en una carrera loca por el callejón, en directo, ante la mirada de un país incrédulo con los ojos cosidos a la pantalla y el corazón en un puño : "Haga usted lo que tenga que hacer". Mirando a los ojos a la muerte, como tantas veces, como en la foto en blanco y negro que ilustra esta ventana berrenda, con aquella mirada azul que era un continente en el que se refugió la mujer más salvajemente bella de España. Carmina. Hija de torero. Madre de toreros.

Era esta hora, minuto arriba, minuto abajo. Era una hora en la que daban igual las horas. Ya no había horas. Sabíamos que el tributo de la gloria es a veces la muerte, que el peaje de ser torero es la vida. Y luego la eternidad. Siempre. Pero a él no podía pasarle. Lo adoraban los aficionados por su poderío, mandó tarde tras tarde; lo adoraban las marujas de barrio enganchado del brazo de la Pantoja en las revistas de la peluquería. Lo adoraba el toreo, que sabía que era un dios de la guerra descendido a la carne, con los pies pegados a la tierra, con el que no se atrevía ni siquiera la muerte.

Podía haberse quedado faenando el atún de chaval en Barbate, pero le venció el veneno del toreo. Jodido veneno. Ahí plantado, macizo, rotundo, inquebrantable. A él no. Como una isla de calma en mitad de aquella tempestad de hombres, médicos y cuadrilla, los tendidos de septiembre que hubiesen dado su propia vida en Pozoblanco para salvar la del torero, el de la mirada azul.

Hace apenas unos meses me lo contaba el gran doctor Eliseo Morán, las lágrimas a flor de piel, el recuerdo tan presente; aquella impotencia de quien tantas vidas ha salvado, de quien ha suturado carreteras que escarban hasta el mismo alma de los hombres. Pozoblanco árido bajo el último sol, ya sin verano. Avispado maldito, antesala de la gloria de un torero sobre la sábana, horizontal, más allá de la vida, ya leyenda.

Aquella tarde, aquella noche que le marcó una cruz en el calendario, una cruz sobre la tierra, una puñalada, y luego la nada, esa sensación indefinida al irnos a la cama, el sentido tan nimio de la vida, el instante, esa incredulidad, esa certeza de que el toreo es mucho más grande que una tarde de clarines y timbales, más cierto que la sangre, más milagro que todos los versículos de la Biblia. Tan al límite.

Podía pasar. Pero a ese tío no, mientras España lloraba tras los cristales inabarcables de una viuda de luto riguroso y desmayado cuyos ojos amasaban las lágrimas de millones de ojos.

26 de septiembre, sin relojes, ya sin tiempo. Ese día mi generación entendió de golpe lo efímero de la vida, lo eterno de la gloria. Paquirri estaba muerto.Podía pasar. Pero a él no.

Y sobrevino la madrugada. Aquella madrugada sin luna, más allá de la ficción. Esta vez había pasado. A estas horas, minuto arriba, minuto abajo. Francisco Rivera Paquirri entraba por su pie, seda y oro, la mirada azul, en la gloria.




(Hoy, 26 de septiembre, veintinueve años después, el Congreso ha debatido la ILP Taurina para declarar los Toros Patrimonio Inmaterial Cultural. A la memoria de todos los que honraron el toreo con su vida, lejos del maniqueo político y la prostitución de la palabra para arañar unos votos de aquí y allá. Déjennos en paz con nuestros héroes y nuestra memoria)

#BARCELONATAURINA

Se cumplen dos años del cierre totalitario de la Monumental de Barcelona. Hoy lanzamos un mensaje unitario en defensa de algo que es evidente y que nunca nos debieron arrebatar:

#BARCELONATAURINA.

En un hecho histórico de unión taurina, más de 60 blogs y web, reivindicamos un derecho como es el de la libertad de ir a los toros en Barcelona.

HISTORIA 

Barcelona está unida a la tauromaquia y eso es algo que nadie puede esconder. Sólo hay que repasar la historia de la mano de José Morente (http://larazonincorporea.blogspot.com.es/) e irnos de su mano a una corrida de toros en Barcelona. Eran 3 las plazas de toros que llegó a tener la ciudad condal. Hoy vamos a una corrida en 1912 en Las Arenas:

Barcelona. 9 (12,30 de la mañana)

El ambiente para la corrida de la tarde es sensacional. El festejo ha sido organizado por el aristocrático Círculo Ecuestre que reúne a lo más granado de la Sociedad catalana de la época.

Como además el fin es benéfico (para los damnificados de la guerra del Rif) y asesora a las Presidentas honorarias el simpar Guerrita, toda Barcelona se ha dado cita en la plaza en la que seguro no cabrá un alfiler pues se espera un llenazo.

Guerrita muy bien acompañado como se suele decir por las presidentas de honor a las que asesoraba: Las señoritas Josefina Julia, María Desvalls, Inés Sagnier, Mercedes Bosch, Manolita Ricalt, María

de Sentmenat, Mercedes de la Riva e Isabel de Satrústegui.

Barcelona responde y así recibe a Guerrita. En Las Arenas no cabe un alfiler.

Pueden leer el texto completo en http://larazonincorporea.blogspot.com.es/2013/03/hoy-hay-toros-en-barcelona-i-un.html y la segunda parte http://larazonincorporea.blogspot.com.es/2013/03/hoy-hay-toros-en-barcelona-y-ii-una.html

EL TOREO Y LA ECONOMÍA. SIN RAZONES PARA EL CIERRE.

El cierre de la Monumental de Barcelona estuvo plagado de mentiras. Nadie mejor que el profesor Juan Medina en su estudio "Barcelona: la posibilidad de una isla" ha desmontado uno a uno los mitos de un cierre totalitario y sin sentido. De lectura obligatoria su blog Tauroeconomía http://escalafon.blogspot.com.es/

1- Contra el rumor generalizado de que cada vez se celebran menos toros en Barcelona

Aquí demuestra cómo la reducción de festejos en Barcelona va a la par con el resto del país.

2- Contra el rumor interesado de que nadie va a los toros en Barcelona Monumental de Barcelona -

Aforo: 19.582 espectadores   

Temporada 2010 - 18 festejos mayores

Entrada total: 129.000 espectadores

Entrada media: 7.200 espectadores

Entrada máxima: 14.700 espectadores (18 de julio: Fundi, Juli y Manzanares con toros de Victoriano del Río)

Espectadores por festejo: 5.900 4.900 4.900 6.500 9.800 4.900 9.800 14.700 9.800 6.500 4.900 4.900 4.900 4.900 f4900 4.900 9.800 11.750

En el estudio amplía los datos al año 2009 y hace una esclarecedora comparación con el basket.

3- Contra el rumor -paradójicamente tomasista-de que sólo José Tomás garantiza la rentabilidad de los toros en Barcelona. No sólo José Tomás es rentable allí.

Para finalizar deja claro el impacto económico de los toros en Barcelona para su economía:

Una demostración clara de la realidad de un cierre totalitario. El estudio completo pueden encontrarlo en escalafon.blogspot.com.es/2011/06/toros-en-barcelona-la-posibilidad-de.html . 

EL TOREO EN LA MONUMENTAL (DATOS)

Es imposible repasar 100 años de toreo en La Monumental en pocas líneas. En su ruedo se han visto triunfos, sangre, gloria y dolor han ido de la mano. Unos datos sobre la plaza y el toreo allí pueden resumirse de la mano de Datoros.com: http://datoros.com/

Cataluña fue la Comunidad autónoma que MÁS FIRMAS recogió EN TODA A ESPAÑA a favor de la ILP Taurina

Lluis Companys, líder de ERC y presidente de la Generalitat, presidió festejos taurinos en Barcelona y Sevilla

Potrico, de Pablo Romero, fue el 1º TORO INDULTADO en La Monumental. El festejo se suspendió al no querer entrar al corral

Si se juntaran todas personas que votaron al PACMA en Barcelona en las elecciones de 2012, NO LLENARÍAN la Monumental

Desde el año 2000 se han indultado en Barcelona cuatro toros. Finito de Córdoba a Zafiro de Torrealta (2000), José Tomás a Idílico de Núñez del Cuvillo (2008), Miguel Tendero a Rayito de Valdefresno (2010) y Serafín Marín a Timonel de Jandilla (2010).

Núñez del Cuvillo es la ganadería a la que más orejas han cortado en La Monumental en todo este siglo, seguida de Domingo Hernández – Garcigrande y Juan Pedro Domecq – Parladé.

En el año 2000 se celebraron en La Monumental  23 festejos taurinos. En 2011, última temporada en la que hubo toros, la cifra bajó a 16 festejos.

José Tomás es el torero que más veces ha cortado las dos orejas a un toro en Barcelona durante todo el siglo, seguido de El Juli y Serafín Marín. Entre los rejoneadores, Diego Ventura es el torero que más veces lo ha conseguido.

Alejandro Talavante ha toreado ocho corridas en La Monumental de Barcelona. Nunca ha cortado una oreja en esta plaza, en la que no toreó en la última temporada antes de la prohibición.

José María Manzanares es el último torero que logró cortar cuatro orejas en una misma tarde en Barcelona. Además, es la plaza de Primera Categoría en España en la más ha salido a hombros en toda su carrera.

El último torero mexicano que cortó una oreja en La Monumental fue Joselito Adame en 2009 a un toro de San Miguel. El último azteca que toreó en Barcelona fue Arturo Macías en 2010.

La última Puerta Grande que consiguió César Rincón en España fue en La Monumental de Barcelona en septiembre de 2007. Fue su última corrida en Europa antes de su despedida y paseó tres orejas de un encierro de Núñez del Cuvillo.

Enrique Guillén es el último torero que tomó la alternativa en La Monumental. Fue un cartel internacional, con el colombiano Luis Bolívar como padrino y el mexicano El Payo de testigo, el 16 de agosto de 2009.

LA FUERZA DE LA UNIÓN. BARCELONA VUELVE A TENER VOZ.

El pasado día 19 de Septiembre, el grito de #BarcelonaTaurina sonó más fuerte que nunca en las redes sociales. En un acto a repetir de unión entre aficionados y profesionales del toro, se logró ser TT:

UN CANTO A LA LIBERTAD Y UN EJEMPLO DE LA FUERZA QUE TIENE EL MUNDO DEL TORO CUANDO SE UNE.

 BLOGS Y WEBS QUE SE HAN UNIDO:

AJTE

AMBITOTOROS

ARTETRASELOBJETIVO.BLOGSPOT

ASOCIACIÓN TAURINA DE CANTABRIA

BAILE DE CORRALES

BANDERILLAS NEGRAS

BASMALA (SILVIA BARCA)

BASTONITO

BERRENDITA

BLOG DE TAUROMAQUIA

CADILLACMURCIANO.BLOGSPOT

CASTA Y BRAVURA

CERO COBAS

CORNADAS PARA TODOS

CRISTINA PADÍN

CUADERNOS DE TAUROMAQUIA

DATOROS

DE MANO BAJA

DESCABELLOS BLOGSPOT

DESDE EL TENDIDO DOS

DESDE LA ALCARRIA

DE TOROS

DETOROSYMÁS

DIVISIÓN DE OPINIONES

EL CALLEJÓN.TV

EL DOCTOR 2

EL ESPORTÓN

ELITE TORO

EL LIBRO DE SUE

EL LIBRO DEL ARTE

EL TORO DE CENICIENTOS

EL TORO DE LA JOTA

EN BARRERA ISA MOLINA

ENTRE ARTES

ENTRE EL CAMPO Y LA PLAZA

ENTRE MUSAS Y ARREBATOS

ESCALAFÓN JUAN MEDINA

FERIA DE PERALTA.BLOGSPOT

FOROTOROS

FORO JUVENTUD TAURINA

FOTOS PASQUINA BLOGSPOT

HAGAMOS AFICIÓN

JOSÉ MANUEL SERRANO

JOSÉ LUIS CANTOS TORRES

LA NOSTALGIA DE LA TAUROMAQUIA

LA RAZÓN INCORPÓREA

LA SUERTE NATURAL

LAS COSAS DEL TORO

LETRAS TAURINAS

NOVILLADAS SIN

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