Escribo mientras la emoción embarga a los tendidos madrileños en la despedida al maestro Esplá, que sujeta en sus muñecas a veinticuatro mil almas en pie. Mientras el viento se agita como si fuese un pañuelo blanco para homenajear y para despedir, para abrir con sus dedos invisibles la última puerta grande del genial alicantino en una plaza que siempre le quiso.
Escribo ahora que Madrid ha abroncado a Morante, el torero por el que me parto la camisa, aunque no sea políticamente correcto. Ese Morante con capote de seda y prodigio que hace apenas unos días enamoraba a Las Ventas con sus lances de caricia y milagro. Ahí reside la genialidad de los toreros de arte: en la frontera de la maravilla y el petardo, entre la bronca y el suspiro, entre el suelo y el cielo, entre el plomo y la brisa, al alcance de tan poquitos.
Escribo a golpe de sábana y paciencia, prendida en la herida de Israel Lancho, que ya quiere ponerse en pie sobre la arena, vertical sobre sus casi dos metros de estatura,
y cerrar el cornalón cosiendo faenas, depurando sueños, esperando el momento de citar de frente a un toro bravo ante el que se inmolaría sin perder la sonrisa. Que cuenta en la soledad de la clínica las horas para volver al albero y ofrecer de nuevo el pecho a los cuchillos de un toro y romperse con él por dentro, sin fisuras en las carnes, sin que nadie lo sepa, sin que nadie lo sane.
Escribo con la emoción de la herida y de la gloria, la cara y la cruz, el misterio que hace grande todo lo que envuelve la fiesta. Aunque suene a tópico, estos hombres que visten oro y plata están hechos de otra pasta, de otra madera, de otra materia a la que el resto no tenemos acceso. Viven en una tierra sin miedo y sin dolor, donde la arena es como un altar donde ofrecerse, donde compartirse, donde no guardarse nada.
Quizá porque conviven con la muerte le hablan de tú a tú y la miran a los ojos, en corto, sin recelo, como quien saca una cajetilla de tabaco en una máquina de bar.
Escribo desde una noche que apunta a lluvia como si fuesen las lágrimas que Madrid ha derramado hoy, que limpian las tardes de tedio, porque cuando la grandeza del toreo empapa los tendidos, todo queda atrás, como si nunca hubiese sucedido.
Y escribo intentando curar con palabras. Buscando despedidas, palabras de viento y herida.
(La foto es de Efe)
2 comentarios:
Berrendita que bien lo haces.
Yo me alegre mucho ayer por Esplá, pero me dolio mucho lo de Morante. Ya sabemos que los genios son "asin".
Me gusto mucho Morante, pero me gustan mas los toreros que me dan "puñalaitas".
Igual que me pasa con el flamenco, que me gusta mucho Miguel Poveda, pero me apuñala el pellizco del El Torta por ejemplo.
Besos
Salud
Pd. ¡¡¡¡ven ya a Madrid, por favor!!!"
fue el dia de Espla, son muchos años, muchas puertas cerradas, muchos cerrojos a un Torero, con una forma de ver la vida distintina y que se atrevio a hablar y no pasar por el aro de empresas,e incluso de sus propios compañeros. A parte de vestirse como los angeles, y de sacar suertes y colores olvidados, Cuando los toros embiste Tambien sabe torear como el mejor. lo que pasa que el que habla se va fuera. pero Maestro ya quiesran todos tener esta despida.
Josue
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